Il fallait me voir pleurer comme une tarée et filer des coups dans les murs trop pâles

et toujours un type sympa pour t'offrir une clope, companion d'infortune. Les cigarettes ont un amer goût de délaissement, maintenant. Parce qu'on m'avait dit que tout se passerait bien, ma passerelle au-dessus(à côté?) de l'existence, mon endroit zéro, l'ultime refuge.

Je lui aurai bien fait bouffer son dossier et envoyer bouler la table.

Mais ça ne sert à rien.

Peut-être que je serai là demain. peut-être pas.

Des larmes de déception.
Plus envie de rien.
Cerveau émotionnel hors-service.